Strade d'autunno

e vittime innocenti,

Parigi geme.

 

Nebbiose lacrime

soavi crepitando

piangono gli alberi.

 

Novembre, il tredici:

nella Ville Lumière

spari, grida, esplosioni.

 

Nel nome di chi?

Allah, Dio, God, Dieu, Dominus...

Strade linfatiche,

 

foglie cadute,

i sogni dei poeti

spazzati via.

 

Folli colonne...

Sacri suicidi, osanna...

Sangue di bimbi.

 

Realpolitik...

La guerra fra ultimi e ultimi...

I crani aperti.

 

Toraci e squarci...

Uno per uno, a terra,

a supplicare.

 

E bombe ancora

in altri altrove, stupri,

tende nel fango,

 

mitra dans les rues,

fantasmi, droni, martiri...

Dov'è pietà?

 

Musica rotta...

Concerto di proiettili...

L'apocalisse.

 

Fratelli in morte

gli affogati nel mare

e i morti nei bar.

 

Strade d'autunno

e vittime innocenti,

il mondo geme.

 

Alberto Figliolia