Dorme il vecchio.
Forse.
Il gelo cuce le palpebre
mozza il respiro dei ricordi.
È stanco il vecchio di cercare
la primavera sotto la neve.
– vieni via, è morto
– chi è… mamma?
– ho detto… andiamo!
Lacrime feriscono il biancore
complici tracce all’omicidio.
Patrizia Garofalo, testo e foto