Dorme il vecchio.

Forse.

Il gelo cuce le palpebre

mozza il respiro dei ricordi.

È stanco il vecchio di cercare

la primavera sotto la neve.

– vieni via, è morto

– chi è… mamma?

– ho detto… andiamo!

Lacrime feriscono il biancore

complici tracce all’omicidio.

 

Patrizia Garofalo, testo e foto