È piovuto, stanotte.

Il sentiero odora d’erba umida,

Quindi, di nuovo, la mano del calore

Sulla nostra spalla, come

A dire che il tempo non ci sottrarrà nulla.

Ma qui

Ove il campo viene a fermarsi contro il mandorlo,

Guarda, una belva è balzata

Da ieri a oggi per il fogliame.

E ci fermiamo, è fuori dal mondo,

E ti raggiungo,

Finisco di sradicarti dal tronco annerito.

Ramo, estate folgorata,

Da te linfa di ieri, divina ancora, cola.

Trad. Davide Brancaglia