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| Telluserra | ||||||||||
| Portes donnant sur la voie, Porte che danno sulla strada di Renaud Ego. Traduzione di Giacomo Cerrai |
Parole e tragedie si mescolano, senza integrarsi. Povertà, guerra, lotte tribali, persecuzioni, pulizie etniche, fame, disastri ambientali . E poi frontiere, migrazioni, clandestini, naufragi, sbarchi, sfruttamento, respingimento. Le parole e le tragedie non trovano soluzioni accettabili nella politica, la poesia esprime a suo modo il suo sentire civile, cercando “le parole dal profilo elevato d’utopia / le parole di esortazione, aria nella mano / in direzione dei limitari del coraggio” (g.c.)
Ogni civiltà si costruisce contro sé stessa e si inventa dei muri dietro ai quali contenere la sua brutalità. Più di altre, la cultura cosiddetta occidentale è insieme una forza di liberazione e di alienazione; essa si estende al resto del mondo con il prestigio e la violenza della sua scienza e della sua tecnica. E’ un Giano, di rado placato e sempre pronto a rivelarsi mostruoso, anche quando la sua faccia più fosca resta invisibile agli occhi di quegli stessi di cui essa è immagine. Renaud Ego, nato nel 1963, mostra in questo poemetto, come aveva già fatto ne Le Désastre d’éden (Paroles d’aube, 1995), che non c’è terra più straniera, più inaccessibile di quella in cui si vive, tanto essa è simile all’ombra di sé, al di sotto della quale non si salta. La lingua straniera che forgia il poemetto inventerà una nuova distanza, cioè la condizione di un vedere senza veli e di una libertà nuova? (nota redazionale, fonte: La pensée de midi, n. 5-6, autunno 2001)
Porte che danno sulla strada
1
Nodi stradali parcheggi illimitati su un residuo di verde città magnifiche sono diventate obese l’untume dell’epoca vi trabocca dappertutto cianfrusaglie gadgets vesti vettovaglie che occhi lappano e altri occhi sorvegliano che è questo specchio dove tutto riflette mancanza qui l’invidia mette in riga il desiderio e chi non sta attento abbrutito d’abbondanza lascia entrare il vuoto dalle nafte sovrane e ben presto entro non c’è più spazio io senza saperlo è diventato questo si che il tempo declina in modo autoritario
- essere e a ogni costo non essere non è questo oggi il problema
2
O il problema è quello d’una barca a fondo piatto tra Ceuta e Gibilterra in cui s’ammassano Noureddin Sherifa Zeth Abdul Omar Rashid Jamila e molti altri che hanno cancellato il loro nome qui val meglio essere nessuno che avere un nome afflitto dalla sete scarlatta la barca scivola tra acqua e cielo e tutti guardano dove nera nasce la linea del fuori amo il sorgere delle ultime luci nella desolazione di una lingua di sabbia malgrado il filo spinato di parole abiette come soglia di tolleranza immigrazione zero accompagnamento alla frontiera (l’infamia tiene il registro dei grumi di biancheria che il mare abortisce tra due rotoli d’alghe
-- non essere e col rischio di voler essere tutto non è anche questa la questione
3
Per quanto tempo il tempo sarà senza tempo perché le parole non sono più il soprassalto di sensi che ci fa andare oltre il loro senso ma l’alibi del conto del nulla, nulla da godere né da vivere o pensare tutti perdersi di non parlare più in nome dell’impossibile tutti quanto tempo sarà il tempo senza tempo perché mancano parole di disordine coniugate al disperato senza rango le parole dal profilo elevato d’utopia le parole di esortazione, aria nella mano in direzione dei limitari del coraggio
4
Fuori del lento caos di ardori pietrificati fuori dei muri dove il pensiero si rintana e non vaga fuori della paura dove il corpo calcola le probabilità del disastro fuori dell’attesa e la menzogna e l’apparato della morte in piedi
C’E’
sempre
il limitare d’un altro mondo
non ne so il nome godo del suo slancio
venuto a percuotermi alla velocità con cui l’affollamento del pensiero è danza e l’occhio nella sua mandorla è curvatura dell’universo
basta un infimo movimento dei volumi interiori o un altro grado al compasso delle differenze
io non ne ho il nome ne so il brusco strapiombo dove il viso si denuda allo strapiombo del mondo
il corpo all’opera a nient’altro che andare il guado di sé passato in questo mistero è ascensione nel più aperto chiarore anche una perfezione di silenzio una vertigine
niente manca
e sono queste dolcezze nello sguardo alzato su ogni levarsi di terra nel tocco subito posato nel vivo dìogni pelle vivente
non ne so il nome ne conosco solo lo slancio in cui è bene insinuarsi
dove si è liberi
di essere l'un l'altro il viso con l'istante
... ... ...
Tornati da tutto ciò che non avete mai lasciato che sapete dell'immediato oltre del mondo da cui vi separa l'intensità di ogni secondo mondo di ogni parola aperta all’eco senza sorgente del suo dire
che sapete dei salvati dal labirinto dei suoi velluti d’incredibile delta dov’è giorno grande e non c'è filo a cui tenersi
perchè la vita è questo filo della parola donata al mondo venuto alle sue uscite
io non impiego il tempo ma mi chino dove è essere dello stesso suo sangue che sboccia e abbandonarsi e essere l’uno attraverso l’altro il fuori sorto nel nostro interno
l'estrema bellezza leggera che decanta le sue intensità l'asse del mondo oscilla nelle sue navicelle e non ci sarebbero parole per questo?
ci sarebbe una sola parola e una sola voce che la cerca e nulla sarebbe mai finito
la notte si leva d'improvviso. Io sono vivo.
(trad. G. Cerrai, con la preziosa collaborazione di A. Riponi)
Portes donnant sur la voie 1 Noeud routier parkings vagues sur un reste de vert les splendides villes sont devenues obèses le suint de l’époque y déborde partout bibelots gadgets vêtements victuailles que des yeux lapent et que d’autres yeux surveillent qu’est ce miroir où tout a reflet de manque ici l’envie met à l’ordre le désir et qui n’y prend garde abruti d’abondance laisse entrer le vide aux naphtes souveraines et dedans bientôt il n’y a plus d’espace je sans le savoir est devenu ce on que le temps décline aux modes autoritaires — être et à tout prix ne pas être n’est-ce pas aujourd’hui la question 2
Ou la question est celle-là d’une barque à fond plat entre Ceuta et Gibraltar s’y entassent Nourredine Cherifa Zeth Abdellah Omar Rachid Djamila et tant d’autres qui ont déchiré leur nom ici mieux vaut n’être personne qu’avoir un nom affligé par la soif écarlate la barque glisse entre eau et ciel tous regardent où noire va naître la ligne du dehors j’aime que se lèvent des lumières ultimes dans le désolé d’une langue de sable malgré le barbelé de mots abjects comme seuils de tolérance immigration zéro reconduite à la frontière (l’infamie tient le registre des caillots de linge que la mer avorte entre deux rouleaux d’algues)
— n’être pas et au risque de tout vouloir être n’est-ce pas là aussi la question
3
Combien de temps le temps sera-t-il sans temps parce que les mots ne sont plus la secousse de sens qui nous fait devancer leur appel mais l’alibi des additions du rien, rien à jouir ni à vivre ou penser tous se perdre de ne plus parler au nom de l’impossible tous combien de temps le temps sera-t-il sans temps parce que manquent les mots de désordre conjugués à l’éperdu sans condition les mots au profil avancé d’utopie les mots de porte battante, air à la main en direction des orées de l’audace 4 Hors le lent chaos des ardeurs pétrifiées hors les murs où la pensée se terre et n’erre pas hors la peur où le corps calcule les probabilités du désastre hors l’attente et le mensonge et l’apparat de la mort debout
IL Y A
toujours l’orée d’une seconde-monde je n’en venu me percuter à la vitesse où l’affolement de la pensée est danse et l’oeil en son amande la courbure de l’univers
il suffit d’un bougé infime des volumes intérieurs ou d’un autre degré au compas des écarts
je n’en ai pas le nom j’en sais le brusque à-pic où le visage se dénoue à l’à-pic du monde
le corps à l’oeuvre à rien d’autre qu’aller le gué de soi passé en ce mystère ce sont montées au plus nu de la clarté une perfection de silence aussi un vertige
rien n’y manque et ce sont des douceurs dans le regard levé sur chaque lever de terre dans le toucher posé à même l’à-vif de toute peau vivante
je n’en ai pas le nom j’en sais juste l’élan où il fait bon se couler
où il fait libre
d’être l’un l’autre le visage avec l’instant … … … Revenus de tout qui ne vous êtes jamais quittés que savez-vous de l’immédiat delà du monde dont vous sépare l’intensité de toute seconde-monde de tout mot ouvert à l’écho sans source de son dit que savez-vous des retirés du labyrinthe de ses velours d’incroyable delta où il fait grand jour et il n’est aucun fil où se tenir
car la vie est ce fil de la parole donnée au monde venu en ses issues je n’emploie pas le temps mais me penche où c’est être de sang avec lui que d’éclore et se quitter et être l’un par l’autre le dehors surgi en nos dedans l’extrême beauté légère déposant ses volumes l’axe du monde oscille en ses nacelles et il n’y aurait pas de mot pour cela ? il y aurait un mot seul et une seule voix à le chercher et rien ne serait terminé
la nuit se lève à tout instant. Je suis vivant.
Renaud Ego
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Dir. responsabile Enea Sansi - Reg. Trib. Sondrio n. 208 del 21/12/1989 - R.O.C. N. 7205 I. 5510 - ISSN 1124-1276