Anarchia d’alba,

voce delle sottili dolcezze

imprevidente

dischiusa,

rosa del mattino dalle dita leggere

colme di dattili latini

sparsi prima dell’enfasi nel cielo,

voce d’etere

d’alcol

brume.

 

Anarchia d’alba

senza numero

eppure bella

come mistica atrocità

che devasta ogni proporzione.

 

Qualcosa di più del numero

si è accaparrato la luce,

il largo

che rende più largo,

agitando la profondità come risacca

che si estenda

alle più nervose, irritabili estremità

dell’essere.

 

Trad. Adriano Marchetti