Sponde che crollate adorne

Per riempire intero lo specchio,

Ghiaia su cui intoppa la barca

Che la corrente preme e rialza,

Erba, erba sempre stirata,

Erba, erba senza mai tregua,

Che ne è della vostra creatura

Nelle trasparenti tempeste

Dove la precipitò il suo cuore?

 

 

Trad. Giorgio Caproni