Fra luci pulsanti e frenesia

splende il mite sguardo

d’un senegalese

che non ha vent’anni

e non ha casa e non ha paese.

Nel clima di mondiale tolleranza

– giorni contati d’una breve tregua –

veste di rosso e porta i campanelli

dispensa doni e sorrisi

accorto come gazzella

che morda l’erba

guardandosi le spalle

ma qui all’ipermercato

non s’aggirano belve

solamente gente inferocita

dalla cattività di questa gabbia

che fa incetta di tutto

per un bisogno che non è di cibo.

Spinge servizievole i carrelli

sognando il villaggio in festa

fra i baobab,

trillano i campanelli

sul capo ricciuto e fiero,

ridono le sue scarpe

che hanno fame,

senza stringhe,

e abbasso lo sguardo

per non guardarlo in viso.

 

Maria Lanciotti