I dolori della rosa s’accrescevano.

Attorta in un campo di malerbe, la rosa indifesa

provò la brezza del paradiso una sola volta, poi spirò.

I bimbi piansero: “Oh rosa, ritorna.

Ti vogliamo bene, rosa”. Poi qualcuno disse che presto

avrebbero avuto un’altra rosa. “Venite, tesori,

allo stagno, sporgetevi dalla riva e guardatevi

guardare all’insù. Adesso la vedete,

i petali schiusi, che sale in superficie, si tramuta in voi?”

“Oh no” esclamarono. “Noi siamo quel che siamo – nient’altro”.

Quant’era perfetto. Antico. Irredimibile.

Trad. Damiano Abeni