Ecco che torno, con le suole consumate

e ansia di perdono, al suono delle campane

che spezza la fatica e scuote l’anima,

al silenzio lieve dei monti, ai vapori del fiume

sempre in corsa. Tacciono qui

i rumori malvagi delle lotte assassine, il lamento

e la furia che s’alzano dai fossati dell’odio

e della pena, e canta la città del cuore

le vie scoscese ardenti di papaveri e cardisanti,

l’oro delle ginestre e il guizzare dei ruscelli

tra i ciottoli, il passo del tempo

e dei viandanti. E cerco fra le mura diroccate

il rametto d’ulivo dell’ultima pasqua

– mai più si sgozzino agnelli – e nel lembo d’orto

l’ultimo frutto e semi da trapiantare

altrove, da altre mani, con altri riti,

sulle nuove terre da ingemmare.

 

Maria Lanciotti