E l’ansia di dire, l’ansia di trovare,

la parola testimone (io fra infiniti trilli, io

coriandola del Noi) che s’infilzi

(oh vanità!) nello stelo del mondo. E

ansia, ansia, ancora, ancora.

 

Della carne nostra, delle vene

nostre, dei nostri versi (oh, i più belli

sempre quelli andati tra le lame

della forbice) oh l’immoto

restare all’ombra (di quali cipressi se il

deserto dentro agli occhi?) oh, strapperò

(non strapperò) tutti i libri letti, da leggere, e i

miei versi che al ritorno nel solco aspettano

il nuovo (se sarà) giorno

al suo declino.

 

Pino Dell’Ago