Di notte sento anch’io

L’odor del mare,

il battito di quelle conchiglie

che si mettono all’orecchio dei bambini

in sere gelide d’inverno.

La neve che mi risplende sotto, azzurrata

da un cielo ghiacciato

riconfonde con giochi d’onde

Il freddo e il caldo

Il desiderio e la quiete

Il dinamismo e la stasi

Il momento e il tutto

Il fluire e il distrarsi

Il tempo e la morte.

Però…

Di notte anch’io sento l’odor del mare

ma non ho più bisogno

di conchiglie.

Patrizia Garofalo