PASSANO I CONTI DEL GIORNO

[E DELLA NOTTE

PASSANO I GIRI DELLA RUOTA

[SELVATICA PASSA

IL CARRETTO

NEL LIBRO MASTRO DI UN POETA

[AMBULANTE

Quando scoprii il libro mastro di un poeta ambulante

sotterrato a fianco

dei semi e delle radici del grano

lo raccolsi.

Lo bruciai

e aspersi di fumo il campo

così da rendere dolce e definitivo il mio risveglio

dopo la lunga notte. Nel cuore

lo spacco alla luce della mia lampada

e sempre mi riflette i conti della mia faccia

e la faccia del monte da cui sono nata.

Sempre preciso gli occhi con attenzione

per/ apprenderlo

come per accodarmi dietro la ruota

del lunghissimo carretto ambulante

del poeta.

Lo vedo e lo sento mentre assimila e sceglie

le strade

e porta le sue parole al passo.

Spacco il suo libro mastro alla luce della mia lampada

e la vedo la sento la sua voce nomade a ruota

che smette di girare e mi si attacca addosso

a ventosa tutta bocca mentre continua a cantare;

La mia bocca si sparge come la marea del mantice

quando spartisco la mia parola dal vento.

Quando spartisco la mia parola dal vento

si compone la terra davanti a me

la terra in cui la gente pianta i piedi

e le orecchie.

Anna Maria Farabbi

(in: “Battito cardiaco. Presto con Fuoco”; inedito nella sua interezza, l'antologia pubblicata dalla casa editrice Blu di Prussia di Piacenza nel 2002 raccoglie una quindicina di quelle poesie)

Le foto del piccolo florilegio sono di Patrizia Garofalo.

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