In memoria di Giuseppe Pinelli

“Un malore attivo”, fu scritto infine.

Ti hanno ucciso infinite volte, Pino,

nei giorni dopo la morte: con l'infamia,

con l'ignominia, con la menzogna,

con il mercimonio delle parole,

con l'inganno alla pubblica opinione.

Nera la notte e nere le trame che piazzarono

la bomba; duro e nebbioso l'asfalto

che ti accolse precipitato innocente;

rosso il sangue dalla testa spaccata,

rosso come quello dei morti

di Piazza Fontana: martiri, loro e tu,

la diciottesima vittima.

La tua anarchia era non violenza,

un luogo in cui i poveri

non dovevano più esistere,

un luogo in cui l'etica

si sposava con la giustizia,

un luogo in cui l'uomo nuovo

non sopraffaceva quello vecchio,

un luogo in cui i codici antichi

convivevano con il progresso.

Era fra il 15 e il 16 dicembre 1969

quando volasti da una finestra

della Questura di via Fatebenefratelli,

nella metropoli luminosa e addormentata,

angelo le cui ali quella volta non si spiegarono

come se il corpo valesse più di idee e ideali.

“Suicidio”, subito sostennero:

le bugie del potere sono buie,

infanganti, meschine, volgari.

Amavi le poesie di Spoon River

– “... il giorno che gli anarchici furono impiccati a Chicago...” –

che leggevi con Licia

e con quelle parole di denuncia,

nostalgia e amore fosti seppellito.

Altre bombe vennero, altre stragi

e omertà in altre piazze,

treni, stazioni e aerei,

vili pistolettate a creare orfani

e morti innocenti ancora,

il seme dell'odio e della vendetta

a germogliare, il contrario

della tua terra e del tuo cielo,

Pino dalle ali luminose.

Alberto Figliolia