Aprile per noi era un approdo

un ancoraggio al porto della gioventù

e lei una creatura in fiore

che passava ogni giorno sul ponte

dell'Adda periglioso come un veliero

sull'onda delle nostre mani. Ricordi, Giorgio

come scorreva l'acqua del disgelo

tra gli alberi rugosi della “Castellina”?

Ricordi il giorno che fondammo sulla riva

il “partito della giustizia universale”?

Distillammo sotto una nuvola dorata

i secoli, le guerre, le dinastie, le conquiste

di Cesare, le orde di Temucin, la caduta

dei tiranni e poi la fatica della nostra gente

che ancora passava la frontiera in silenzio

col piccone piantato nelle fondazioni della casa

il bosco ripulito dal lampo delle scuri

l'aurora consumata nei soliti bicchieri.

Il mondo stava in poche pagine

ancora non corrose dalla ruggine del tempo.

E noi volevamo scrivere un'ode

congiuntamente, per sottoscrivere quel sogno.

Poesia civile, didascalica, di appartenenza?

Perché non potevamo dipingere insieme

tu lo sai, una specie di marcia

del “quarto stato” che fosse il manifesto

dell'idea. E poi? E poi vivemmo, Giorgio

vivemmo senza ritegno nel tiepido favo

degli anni. Credemmo alla primavera della Terra

sulle carte dell'Asia, dell'Africa, dell'America

amammo il “Che” e piangemmo la sua morte

consumammo solitudine e parole all'ombra delle valli.

Seguirono le albe i tramonti le nebbie di ogni giorno.

E noi sempre più lontani da noi stessi.

Venne la caduta del Muro, l'Europa

riaprì le sue piazze alle canzoni dei giovani

all'oro delle cupole, al nuovo Millennio

giunto a passi rapidi sui nostri giardini

inariditi. A una a una caddero le cose.

Dove abbiamo buttato, amico, le perle? Dove

le sere, la musica, l'amore? Dove i giorni

i mesi, gli anni? Dove la nuvola dorata

di quell'aprile lontano? Dove?

Gino Songini