Ho dormito fino a tardi

quanto deve essere piovuto sul mondo

La mia, di pioggia, l’ho congelata

Intanto un sigaro di vent’anni fatica a cambiare aria,

le sue foglie a sbriciolarsi

Divisi a metà si ricorda un tempo sfumato

Certe carte mi sudano le mani,

mi è interessato il biglietto sempre più del regalo

per questo brucio candele

Le fiamme abitano. E poi sottoterra

ci diamo un’altra chance

Barbarah Guglielmana