Quel ponte che finalmente

ci accoglie là dove

la voce del Bitto

diventa cascata

e canta strisciando

fra i massi il suo

raccontarsi di fonte.

Poi subito torna a scavare

fra forre e correnti

la sua devozione alla valle

in gole scroscianti e profonde.

 

In alto le pievi

ammaliate d'azzurro

e il sole che sale allo zenit

portando l'aroma dei boschi

a mescere in cielo

misteri e profumi,

dai grandi castagni

alle bianche betulle

dai cespi dell'erica lilla

ai timi odorosi,

dai soffi di bianche farfalle

ai voli che seguono il vento

perdendosi in larve di luce

coi nostri pensieri infiniti.

 

Gisella Passarelli

(Morbegno, 17/10/1913 – 11/07/2010)