Vi lascio poesie vedove, poesie nere.

Abbandonate lodi

dimentiche d’allori;

scarti di aspirazioni,

inutili idealismi,

rifugi rumorosi

di anni informi,

bicefale espressioni

di una pena atroce.

Le lascio sui riccioli

insanguinati del giacinto:

soffocate da una voce che tace

ogni loquace silenzio, forse…

L’idiosincrasia che mi violenta,

ad udirne la cacofonia,

imbavaglia gli astri e Venere spicca nuda

animata dal piripì d’un flauto.

Sbilenche le anche si annodano

inarcando schiene bianche

un passo dopo l’altro

e ogni collusione sfocia in ambaradan di trombe

senza gola; sarmentose lingue di sterpi;

cortometraggi di corpi

stretti in trepido abbraccio.

Lascio preghiere come pietre di un sentiero

raccolte in un amaro bicchiere;

preghiere come nuvole nere al di là del sentiero.

Melomani, fuggite le mie rime:

voi che sognate il sole del suono,

qui solo solecismi vi accolgono.

Occorre raschiare specchi di ottone

per la corretta pronuncia dei miei versi…

Ascoltate: non tento il canto delle sirene – schhht! –

ma l’irresistibile gracchiare d’una cornacchia

che ripone rara grazia

nell’arrochimento delle note.

Diverrete le vostre metafore

tanto quanto io sono la mia!

Può addolcire la morte un fascio di rose?

L’epitaffio è meno grigio con ghirlande di potentilla?

Se qualcuno estrapola un qualche germoglio

dal mio rumore; se una qualsiasi musa sfogliò

pratoline al ritmo triste di un amore qualsiasi,

se adesso lo sta facendo e se, inoltre, lo fa spesso

allora le mie stesse lacrime avranno un compenso.

Forse, allora, il mio epitaffio sarà inghirlandato

con troppi, fragili fiori di potentilla.

Allora, forse, l’amaro calice della morte sarà dolce.

Dopotutto, malgrado non abbia alcun pregio,

la bellezza,

resta una delle cose più belle che la vita ci ha offerto.

Marco Amore