Esta mujer

Parece haber decidido no ser una mujer gafas

último grito

(pero la siento clásicamente sencilla como el

agua)

parece no entender los más novedosos afeites:

sombra en sus ojos, color en sus mejillas

(pero la siento incalculable y bella como la

luz)

parece decidida a no ceñirse telas estelares,

sedas, pañuelos, trapos a colores que ubiquen 

la atención.

Les hablo de esta

mujer que se me incrusta en el costado

con palpitaciones de labriega, de yerbita

perfumada,

que me bifurca el aliento con una palabra

más grande que yo mismo,

que se escurre entre mis tenazas

y parece volar a motor apagado cuando anda.

Les hablo de esta mujer que tiene algo de poema

que se abrasa,

de poema tinto en sangre.

De esta mujer,

esta muchacha,

esta dama,

que llevo siempre prendida en mi costado,

apresándome el corazón, moviendo mi recuerdo

en dondequiera que me encuentre.

Febrero de 1974

Questa donna

 

Pare aver deciso di non essere una donna

con occhiali da sole ultimo grido

(però la sento classica e semplice come

l’acqua)

pare non capire i cosmetici più moderni:

ombretto negli occhi, colore nelle guance

(però la sento preziosa e bella come

la luce)

pare decisa a non indossare tessuti preziosi,

sete, foulard, panni colorati che attirino 

l’attenzione.

 

Vi parlo di questa

donna che mi si confonde nel petto

con palpitazioni rustiche, da erbetta

profumata,

che mi fa trattenere il respiro con una parola

più grande di me stesso,

che scivola tra le mie braccia

e sembra volare a motore spento quando cammina.

Vi parlo di questa donna che possiede qualcosa di poetico

che arde,

di poesia rosso sangue.

Di questa donna,

questa ragazza,

questa dama,

che porto sempre con me nel mio petto,

che mi cattura il cuore e muove i miei ricordi

ovunque mi trovi.

 

Febbraio 1974