Quanta vita che c’è oltre questa porta, di là ove città e borghi, il mare e le acque tutte nelle loro varie forme sfociano nei corpi. Gli uomini tratteggiano figure filiformi nei parchi, lungo il centro o negli scivoloni che spianano la spiaggia. Figure puntiformi a disegnare reticoli di strade, formiche accaldate sui muriccioli a secco.

Svuotato. Sono stato svuotato

dal tempo che m’è passato sopra

come un’abnorme ruspa. Le parole

fanno fatica, la mente si ripete: a che

servono se il suono si fa tomba

nella carta? La città svanita.

Perdura, animato dal ventilatore, l’ultimo

Sogno buono della fuga, bestemmio

a queste mie radici e sento felice vuoto viscerale

all’idea degli ultimi miei anni

fuoriporta.

Pino Dell’Ago