Giornalisti
sul fronte di guerra

 

Non ho che una penna che trema,

sono io che le ho insegnato a tremare,

ma è lei che mi rivela,

il senso,

la lacerazione stritolante

del mio impotente tremore.

Il taccuino si addestra a essere forte,

no,

dare respiri compiuti di frasi

a una verità che ha scelto,

di indossare il vestito tagliente del sangue,

esige di portare con sé,

le tracce del Dio del coraggio;

chissà se qualcuno già per noi non scrisse,

il diario del nostro prematuro morire,

sulla nostra traballante missione di informare,

su quanto mai desidereremmo vedere.

I nostri pezzi odorano di spari

che sbucano improvvisi

dalle labbra feroci e traditrici del buio,

o da un cono di sole impazzito,

le nostre parole

sono intarsi di rischio calcolato,

che sanno di doversi sottrarre

alla tentazione di nascondersi,

per riuscire a non nascondere al mondo,

il dramma di quanto si voleva dipingere vita,

e fu invece inghiottito,

da una sbiadita tela di morte.

Anche noi non sappiamo,

né mai sapremo,

se rivedremo il sorridere rinfrancante del mattino,

regalare nuove ore,

a quel desiderio di documentare

che è vergato sul nostro destino.

Madri, padri, mogli e figli,

capire potrete, lo speriamo,

che il nostro esservi lontani,

è il senso che avvertiamo del vivere,

perchè il nostro descrivervi il dolore,

sia la vostra forza,

per non incontrarlo più domani;

potrete forse rivederci in una bara,

o forse la vita neppure consentirà,

che le nostre spoglie possiate riavere,

ma una cosa sappiate ora e per sempre;

vivemmo ascoltando il fruscio maestoso,

del nostro senso del dovere.

Non siamo protagonisti,

né mai saremo eroi,

ma solo inchiostro che custodisce i drammi,

di uomini come noi.

 

Cristiano Comelli