Lo fotograferò per te, con i miei occhi,

[tutto questo

Il blu quasi Chagall tra cielo e lago la notte

e il rosso quasi Klimt tra acqua e aria il giorno

Con la terra in mezzo che ancora non sa

[a chi maritarsi

Questo sono le montagne

che nel profilo frastagliato stanno nascondendo

i visi dei saggi, che vedo in meditazione o in riposo

e che tu potresti interrogare sul perché

Sono le piante nude e quelle ancora coperte, senza pudori entrambe

magnifiche e decise nei loro corpi slavati dall’inizio dell’inverno

come la silhouette pulita di una modella, bella a fine sfilata

Sono i laghi che si piacciono nel loro lucidato specchio

e che narcisi si abbracciano tra loro

a formare un cerchio che accompagna come un salvagente gli anatroccoli

che nuotano disinvolti nel freddo umano

Sono l’architettura d’insieme di un disegno di bambino

che sceglie il bianco per coprire

o per permettere a noi di riscriverci i destini,

ancora una volta

Sono il cielo quasi sgombro dal volo degli uccelli e

dai fumetti delle nuvole,

quasi assolto in un silenzio divino

Sono il tramonto precoce di un sole infuocato

anche in un pomeriggio di dicembre

con le cime delle vette che arrossiscono al suo bacio

quasi sciogliendosi, nonostante le temperature

Sono le traiettorie degli aerei che sfiorano gli orizzonti

come stelle comete di cui puoi seguire il percorso

insieme a quello dei tuoi pensieri,

portandoli in alto

Sono le notti tempestate di stelle

e sorelle si ricamano in costellazioni

che ti confesso non conosco, ma vorrei

e che contemplo come in cieli passati con me allora innamorata

Sono i seni delle valli che conservano i semi

per le prossime stagioni del ciclo di vita

e che adesso non profumano se non di morte necessaria

E in mezzo io, che mi cerco fatta di tutto questo.

Barbarah Guglielmana

(Valchiavenna, 11/12/2013)