È quell’ora che muore piano

a riportare l’odore del vento

nel mare assetato di carezze.

Lo prosciugano nel sole d’agosto

lontananze, d’amore. Arriverò d’inverno

vestita di bianco e sola, sposa

[nel freddo pungente

di quell’ora che muore piano più presto.

Saranno le carezze di oggi

a seguire i passi lenti, sulla battigia.

Patrizia Garofalo, testo e foto

8 agosto 2009