morto Saramago... oggi:

e io che non sono nessuno

mi porto dentro

del Portogallo

un figlio biondo battezzato dalla pioggia di Lisbona

al suono del fado che migrava perfino dentro il silenzio

di una casa dalle finestre verdi;

una cecità che mi ha fatto vedere

e sentire l'amore anche attraverso il buio interiore

e la disillusione che la vita sempre ti riporta;

mi tengo dentro ancora 

- e lo intiepidisco -

il desiderio di esser quel porto estremo

ove far riposare intero un oceano ed il suo sale

(la sua giovane tempesta)

ogniqualvolta l'onda me lo sospinga contro;

mi porto l'inquietudine scritta e quella non detta

di chi poeta non potea...

di chi non poteva

dai!

che nascere in quell'altrove di mondo

dove l'ho visto

da cieca e da folle - da strega -

ancora intento

in Martiño de Arcada

al suo quotidiano segreto.

muore Saramago

è morto anche il suo Gesù

è morto Pessoa

muoiono tutti

ma le parole non muoiono mai

e risuonano nel canto:

in Portogallo si beve fresca

l'immortalità

e la si mangia col vento freddo

ai piedi santi dell'occidente

e tra quei muri bianchi e grigi

dove scopri di te stesso la pianta

triste

ma di vita affamata

e affacciata a una porta sconnessa

una tua cara

dolcissima

giovinezza.

Nina Nasilli